Il se croit le double de Trump. Leur âme commune, leur mission partagée : le bien de l'humanité. Il l'écrit sur les réseaux, ses followers adorent. La nuit, son ombre ressemble au président. Il aime le blanc. Il déteste le hâlé. Il aime Caroline depuis toujours, d'un amour jamais consommé. Et il les réunira tous les trois — Donald, Caroline, lui — dans le Bureau ovale, pour y accomplir quelque chose d'immense.

Les slogans rassemblent. Les slogans protègent. Les slogans remplacent.
Et si les mots avaient fini par nous manger de l'intérieur ?

Dans un monde où la longueur des phrases est réglementée, un conservateur de musée tombe sur un autocollant. Une toute petite question, presque invisible.
Elle suffit à tout fissurer.

Dans un parking de supermarché, sous la lumière crue des néons, une femme murmure "This is America" — et personne ne sait si c'est une déclaration de foi ou un diagnostic clinique.

Elle a tout préparé: le corps, le costume, la caméra dissimulée. Elle sait où elle va et ce qu'elle cherche. Dans les coulisses du pouvoir absolu, une femme tente l'impossible — non par naïveté, mais par lucidité froide. L'Effet papillon pose la seule question qui vaille : quand un système est irrécupérable, que peut encore un seul geste?

Il y a ceux qui crient, ceux qui défilent, ceux qui font la une des journaux.
Et puis il y a Esther.
Esther qui coud, à sa fenêtre, en comptant.

Le monde se viole lui-même, en plein jour, avec le consentement de tous.
La technologie surveille. La politique ment. Les corps s'éteignent, les esprits se lobotomisent.
Et pourtant — quelque part, dans la pénombre — une voix refuse.

Un homme. Une ville qui a tourné le dos à ceux qu'elle a enchaînés. Un président qui repeint Dieu en blanc et le rêve américain en cauchemar. Ben n'a plus rien à perdre — sauf peut-être la rage qui lui ronge le ventre depuis des années, et le souvenir d'Imani.

Les slogans fracassent. Les murs s'élèvent. Et pendant ce temps, quelque chose se défait — les corps revenus de trop loin, les salles de classe qui se souviennent.

Une planète à l'agonie. Deux milliards de départs. Et un vieil homme assis sur un banc, qui choisit de rester.
Ici, ni fusées ni étoiles. Juste ce qu'on laisse derrière soi — et ce qu'on refuse d'abandonner.
Un père, un fils, une tasse de café froide. Et à l'horizon, le Cube qui attend.

Une équipe de cinéma sur la Route 101. L'Amérique de Trump n'est plus une métaphore : c'est un camp dans Death Valley, des murs peints rasés au bulldozer, Montréal sous les bombes. On filme l'effondrement d'un rêve — et la résistance têtue de ceux qui refusent d'y renoncer. Quelque chose d'autre est encore possible, quelque part, au bout de la route.

Un autocrate reptilien. Un monde à la dérive. Et si l'arme ultime contre un tyran mégalomane n'était ni la révolte ni les urnes, mais un ingénieur discret, souffrant d'une hernie discale?

Il s'appelle Stephen. Fermier texan, méfiant, blessé. Il n'attend personne — surtout pas un Latino sur un vélo, au milieu de ses champs. Un récit au cœur de l'Amérique profonde pour raconter, sans morale ni naïveté, comment la terre finit par avoir raison des murs qu'on se construit.

L'Amérique qu'on vous a apprise existe encore quelque part — dans les textes, dans les mémoires, dans la bouche des vieux. Nathanaël le sait. Il a tout sacrifié pour la défendre : ses études, sa femme, son grand-père, son âme peut-être. Une nouvelle sur le prix de la fidélité à soi-même, quand le monde autour de vous a décidé de regarder ailleurs.

La nuit, dans un hôpital de l'Arizona, un homme nettoie ce que d'autres ne voient pas. Il est clandestin, invisible, interchangeable. Mais cette nuit-là, dans le silence d'un service pédiatrique, il va voir ce qu'il n'aurait pas dû voir — et choisir d'agir là où d'autres ont abdiqué.

Elle a 139 ans. Elle a accueilli des millions d'hommes et de femmes venus chercher un avenir. Aujourd'hui, c'est elle qu'on expulse. Que faisons-nous de nos symboles et de ceux qui les ont aimés bien avant nous?

Dans les basses zones, l'air tue lentement. Que ferait-on pour continuer à respirer — et qu'abandonnerait-on de soi-même pour survivre dans un monde qui classe, optimise, et efface ce qui résiste à la norme? Jusqu'où un système peut-il aller pour purifier ce qu'il ne comprend pas? Et que reste-t-il de nous quand nous choisissons enfin de ne plus lui répondre?

Un homme qui déplace les œuvres d'art connaît leur poids, leur lumière, leur prix. Il connaît aussi le poids de ce qu'on tait — un amour traversé à vélo sur 5 000 kilomètres, une vie nomade dans un pays qui vous a naturalisé sans vous appartenir. Depuis Miami, depuis les réserves d'un musée de la diaspora, depuis un corps condamné, il adresse une lettre au gouverneur de Floride. Une lettre sur l'inutile. C'est-à-dire, sur l'essentiel.

Sander, jeune lieutenant politique aux dents longues, reçoit une mission impossible de son chef McGominey : convaincre les communautés non-blanches de voter pour leur parti, une semaine avant les élections. Armé de sa Mercedes toute neuve — symbole de sa réussite fragile —, il sillonne Albuquerque et essuie l'indifférence et les crachats. Une vieille femme lui glisse un conseil : « Faut faire rire les gens si tu veux les séduire. »

Dans une petite ville du Tennessee, Martha, mère de famille devenue bibliothécaire de lycée, applique avec zèle les consignes de censure des ouvrages jugés subversifs, notamment ceux qui évoquent l’homosexualité.
À Dallas, Rose, rédactrice en chef, réécrit un article sur une manifestation pour les droits de genre afin de neutraliser toute empathie et de préserver la ligne imposée par l’État.
Dans une université prestigieuse, Don, directeur noir, défend la suppression de la discrimination positive, convaincu que seul le mérite individuel compte.

Un bar du Montana. Trois vétérans, une bière, un écran allumé. Le monde s'y disloque en direct — la démocratie humiliée sous les flashs, un président en treillis cloué au pilori cathodique. Ron Ridger regarde. Il connaît l'uniforme, la guerre, la honte. Il connaît aussi le silence de ceux qui n'ont rien à offrir sinon leurs cicatrices. Ce soir, quelque chose se rompt — ou peut-être se noue enfin.

En tressant les voix d’Adam et Ève à travers les mythes et les conflits d’aujourd’hui, "Eden again" montre comment reconnaître l’autre en soi est la seule manière de rompre le cycle de la haine.

Au Galamaga, les chats des puissants paradent sous les paillettes, les casquettes et les écrans menteurs. Jusqu’à ce que Zorbas prenne la parole…

Un lapin tue un ours pour sauver une fille. C'est bien ou c'est mal ? En Amérique trumpienne, cette question d'école bascule dans quelque chose de plus grand. Un grand-père, un petit-fils, une gamine de quinze ans prête à tout remettre en question. Prenons le temps de l'hésitation — là où les certitudes se fissurent, et où commence peut-être la vraie pensée.

Les dieux se sont tus. Les Valkyries ne répondent plus. Il reste un homme, un drakkar, et l'océan infini des réseaux sociaux — avec ses sirènes, ses algorithmes et ses tempêtes de désinformation.

Ils s'appellent Nini et Guenn. Elle, aux yeux vert incandescent, ancienne dame du Lady Blue Air Club. Lui, le képi vissé sur la tête, qui répète en quatre langues qu'il n'ira jamais à Ferdydurke. Entre vodka, télés qui ronronnent et le fracas du monde — Trump, Téhéran, les grandes faillites — une femme tente d'écrire la vie d'un homme. Et peut-être la sienne. Une histoire d'amour, d'aviation et de résistance tranquille.

Une ville efface un lieu. Un lieu efface une époque. Et une époque efface des gens.

La Communa n'était pas sur les cartes. On y entrait par le bouche-à-oreille, par un flyer trouvé par hasard. On y croisait des gens que l'on n'aurait jamais croisés ailleurs.

Kim s'en souvient encore. Et c'est peut-être là le seul acte de résistance qui lui reste.

Vos émotions ne vous appartiennent plus. Ni votre peau. Dans un monde où les corps répondent malgré eux à la colère des foules, un dermatologue documente, classe, admire. Jusqu'à ce qu'il rencontre une peau qui dit non. Et comprenne ce que cela coûte. Une nouvelle sur la résistance, l'intime et le prix de rester soi-même.

Une semaine de vacances en Hongrie. Des cousins qui se retrouvent, des plats mijotés, un jardin en canicule. Et sous la douceur des retrouvailles, une fêlure qui court : entre les générations, entre l'Est et l'Ouest, entre ceux qui restent et ceux qui sont partis. Pas de Trump, mais l'ombre de ses adeptes…

Il avait réservé une page blanche dans sa vie. Comme on garde un carnet vierge pour les mots qui comptent vraiment. Un prêtre sans compétences particulières est parti au Guatemala — et a tout construit : des routes, des ponts, une dignité. Cette histoire vraie est un soufflet tranquille administré à tous ceux qui ont peur de remplir leur page.

Un pêcheur d'Alaska, la pandémie, une casquette rouge et les réseaux sociaux. Comment la colère d'un homme ordinaire devient une arme entre d'autres mains.

Deux blocs, des tours nucléaires en guise de cierges, et deux hommes qui jouent à qui cédera en premier. Qu'est-ce qu'une paix armée? Et qu'est-ce qui peut la briser?

Et si la réponse au bruit du monde se trouvait dans un magasin de jouets ? Pas n'importe lequel : celui où les soldats n'ont pas d'uniforme, où les gratte-ciel tiennent dans une boîte, où l'Amérique est à portée de main d'enfant. Entrez. Baissez la tête.

Un enfant grimpe au sommet d'un jacaranda et voit la mer pour la première fois. Puis il voit l'homme blanc que la mer a rejeté. Octobre 1492, raconté par ceux d'en face.

Le pouvoir a une odeur. Philippe Minot la traque en six haïkus ciselés — portrait d'un règne où l'or corrompt, où les hélices tournent pour mater le désir, où la fange monte. L'obscène, ce n'est pas un mot : c'est une réalité qui pousse, comme une spore, dans les démocraties fatiguées.