C’étaient deux hommes sages et fous qui, en effet, figuraient parmi les plus grands auteurs de leur temps. Beaucoup les considéraient comme les deux meilleurs écrivains – vivants, s’entend – de langue française. Ils avaient d’ailleurs bien des choses en commun, outre le fait qu’ils partageaient le même éditeur.

Il y a bien longtemps, les fées se mêlaient volontiers à la vie des hommes. Il leur arrivait de se pencher sur le berceau de l’une ou l’autre petite princesse et de lui offrir de fabuleux cadeaux. L’on se souvient de l’histoire de La Belle au Bois dormant qui reçut pour dons d’être la plus belle personne du monde, d’avoir de l’esprit comme un ange, de posséder une grâce admirable à tout ce qu’elle ferait, de danser parfaitement bien, de chanter comme un rossignol, de jouer de toutes sortes d’instruments dans la dernière perfection… Autant de qualités essentiellement féminines, comme on le voit. 

C’est peu de dire que tout le monde était sur ses gardes.

La foule serpentait jusqu’au premier angle de l’imposant bâtiment. Les formalités d’accès au Musée étaient compliquées par le luxe de précautions dont s’entouraient les agents de la sécurité : sacs ouverts, objets métalliques à déposer, fouilles corporelles minutieuses…

— Au secours on est dans l’eau, aidez-nous s’il vous plaît!

— Écoutez, personne ne vous a demandé de venir, nobody asked you to cross.

Un soir d’hiver, glacial comme celui-là — aucun rapport à part la météo —, j’ai vu les Rolling Stones à la télé. Je ne les connaissais pas, bien sûr; chez nous, vous savez, on écoutait plutôt Sardou et Johnny.

Une pluie fine mouillait le paysage jusqu’à l’horizon triste et fermé. Le corbillard prit l’allée centrale, il était temps d’y aller. C’était sinistre, cette immensité sans herbe, sans limites, sous ce ciel gris, avec ces buttes de terre que la pluie tassait, ces pelles ici et là, ces brouettes… Ce spectacle était désolant. Un cauchemar de descendre l’allée du cimetière, je n’aime pas les cimetières, je les déteste, et pourtant, je me tiens devant cette tombe, devant ce cercueil qui descend lentement en terre au fur et à mesure que ces hommes en noir relâchent la corde qu’ils assurent avec précaution. 

Les « milieux bien informés », toujours friands de « récits vécus » et si hospitaliers aux « vents favorables » annonciateurs de révélations fracassantes, ont rapporté que le « testament politique » de ce cacique, que ce discours confirmant son retrait aurait fait plusieurs fois l’objet de modifications au cours de sa rédaction, pour finalement n’être pas lu devant l’assemblée à laquelle il était destiné.

C’est à l’adresse e-mail « Diplobel-fed-.be » que je fais envoyer cet avertissement. La dame chargée du ménage vous écrit sous ma dictée. Je suis Lutgarde van Ten Node, née à Meulebeke le 11 septembre 1920, doyenne de vos administrés. 

Oxselles-la-Ferrière s’illustrait comme une des dix-neuf communes de la capitale. Son nom provenait curieusement du vieil anglais oxa qui veut dire bœuf, et du latin ferrarius signifiant fer, car la région en comptait de nombreux gisements. Au cinquième siècle, un moine ermite itinérant irlandais, Patrick Whallis, qui voyageait sur un chariot tiré par deux bouvillons, s’arrêta dans cet endroit vallonné qui ne comptait alors que quelques dizaines d’habitants. Il les convertit très aisément au christianisme en leur faisant entrevoir le supplice éternel de l’enfer. Ils se confessèrent, se sentant tous coupables, et cette confession, l’ermite le savait bien, était le signe tangible d’une conversion intérieure.

« Au fond, se disait-on, il est on ne peut plus logique (façon de parler, évidemment, avec pareil personnage et ses innombrables antécédents) qu’il en arrive là ». Paraphrasant une formule fameuse, un journal français, dans un article pesant avec rigueur et gravité les conséquences politiques de l’annonce, s’efforça de contrebalancer cette neutralité en lui donnant pour titre : « Un Trump, ça ose tout, c’est même à ça qu’on le reconnait ».

Une violente dispute a éclaté autour d’une table familiale, dont les voisins accourus s’accordent à dire qu’elle est généralement paisible et ordonnée. Les premiers témoignages recueillis par des policiers plutôt incrédules en recoupant les phases successives des événements ont évoqué une partie qui aurait mal tourné, au point d’en venir aux mains et de dégénérer en pugilat, avec plusieurs joueurs blessés.

Une annonce qui aurait eu le même effet que le son du shofar dans un temple évangéliste pensa le Prof. Il avait découvert le sens du mot shofar en zappant un dimanche sur les émissions religieuses de la télé. C’était le Nouvel An juif. Un rabbin soufflait dans une corne de bélier. Le son produit semblait annoncer la fin du monde ou sa résurrection. Il résolut de se documenter. Par divers clicks sur internet, il découvrit la gouache de Chagall puis le sens du hurlement, de l’avertissement comme bestial par lequel le rabbin annonce le Kippour ou le début du Nouvel An. Il imagina une assemblée de respectables évangélistes yankees bien peignés, des couples endimanchés avec outrance, l’expression nunuche de leurs bouches entr’ouvertes, savourant, extasiées, le discours de l’officiant gesticulateur. 

On se croirait dans un conte cruel, une sorte de complément aux récits les plus malsains sur les ogres et les monstres, et qui révèle toute l’étendue de la vanité et de la perversité sans limites du personnage : rien d’étonnant de sa part, évidemment.

Cette déclaration de l’un des chefs de la Police italienne illustre bien la réaction des autorités à la demande du « boss » de Cosa Nostra, arrêté récemment dans une clinique privée de Palerme, après plus de trois décennies de cavale : et les termes choisis indiquent bien qu’elles ne sont pas disposées à se laisser dicter des conditions aussi déraisonnables en échange de possibles révélations sur son propre passé ou sur l’organisation en tant que telle, notamment sur son infiltration au sein même des rouages de l’économie.

Dernier jour de travail pour Romain. Ce jour que tout un chacun attend avec impatience et excitation. Il est enfin arrivé.

Ces derniers mois, Romain s’était plu à tenir le compte à rebours, frétillant de plaisir à chaque jour barré dans l’allégresse.

Un jour de moins, deux jours de moins ; une semaine de moins ; un mois de moins. Tant de pas qui le rapprochaient progressivement de la fin de sa carrière. 

Lorsque Dame Jessica Malbeth, de la famille des Dunedains de Hobbiton, annonça qu’elle se retirait de son poste de Première Shiriffe, l’émotion fut grande dans toute la Comté de Nouvelle-Zélande et au-delà.

La nouvelle mit quelques jours à m’atteindre car je m’étais retiré des affaires et jouissait d’une tranquillité bien méritée dans ma ferme de l’ancienne Seigneurie de Naômé au Comté de Chiny, à l’autre bout du monde. C’est une ancienne collègue qui attira mon attention sur le fait.

— Tu as vu ? Encore un cas d’épuisement mental dans les hautes sphères !

L’homme avançait à pas lents sur la place du marché. Il était   heures. Les commerçants terminaient d’installer leurs étals, lui tirait une petite carriole contenant une table pliante, un tabouret, des seaux remplis de fleurs. 

Après avoir fait le tour du marché, il hésita, puis installa son matériel à côté d’un fromager. Pourquoi là précisément ? Parce que la tête du fromager lui revenait plus que celle du boucher, du vendeur de salades ou encore que celle de la bouquiniste. Son installation terminée, il s’approcha du fromager et lui demanda à voix basse : 

Que se passait-il à Oxselles-la Ferrière*? Le petit peuple des sans noms pourtant bien considéré, subissait depuis la régression tant attendue de l’épidémie virale, le SARS-coV-2, une autre agression, fort différente, mais sans précédent.

Le médecin versa une noix de gel hydroalcoolique du distributeur et s’en frotta les mains avec application. Il s’installa ensuite sur un fauteuil réglable derrière le vaste meuble qui emplissait la moitié de la pièce minuscule, m’invita à m’asseoir sur une chaise à dossier dur, prit un flacon d’aérosol dans un tiroir et en aspergea les deux écrans et le clavier de son ordinateur. À l’aide d’une peau de chamois propre, qu’il tira d’une poche de sa blouse, il frotta consciencieusement le premier écran qui était tourné de biais dans ma direction, l’écran s’alluma sur un paysage de fond marin relaxant, et une musique d’ambiance atmosphérique sortit des haut-parleurs.

“Je vous parlerai, moi, de la masturbation chez les Pères Jésuites!” déclara froidement le Marseillais Antonin Artaud aux 300 personnes accourues à la bruxelloise Maison de l’Art pour écouter, selon l’affiche “L’homme de théâtre Antonin Artaud parler de son séjour au Mexique”. Nous étions en mai 1937. La compagne d’Artaud, la très belle Cécile Schramme, fille du directeur de la société des tramways belges, décidera alors de rompre.

La voiture trace son chemin dans la forêt de Saint-Hubert. Elle se pilote quasiment toute seule. Automatisme, autonomie… la voiture de la liberté arrive bientôt sur les marchés! crie une publicité dans l’autoradio. Réservez dès à présent votre modèle chez…Je coupe le son. Tu rêves! La question des responsabilités en cas d’accident avec une voiture autonome n’est pas encore réglée. Mon épouse change de station, passe sur “La Première” et remets le volume. Tais-toi. C’est l’heure des infosdit-elle. Il faut s’informer, c’est important. S’il n’y avait mes mains sur le volant, couplées à mon cerveau basculé en mode automatique, je pourrais croire que je suis le passager d’un module d’exploration sous-marine.

— Nous avons mis les Transformers sur orbite géostationnaire !, déclara la Présidente Jennifer Gates avec emphase, s’adressant aux journalistes lors du briefing presse. C’est la plus grande réussite technologique du siècle ! D’un seul coup, nous avons résolu le triple problème énergétique, légal et sécuritaire que posaient ces outils d’intelligence artificielle depuis leur émergence au début des années vingt.

Il vient un temps dans la vie où l'on se lasse des petits Lu de la routine ; où l'on se trouve placé voire même déplacé ainsi que des points de suspension au bout d'une phrase inachevée. Pris au piège par les obligations sociales et professionnelles, l'on se laisse happer par les uns et les autres, surtout par les autres de plus en plus nombreux sur les réseaux dits sociaux, à l'ère des relations et des amitiés virtuelles de plus en plus instantanées. 

Certains signes, dûment répertoriés et interprétés, ne trompaient pas.

Il régnait une grande effervescence dans les couloirs de cette agence de communication: et plus encore, si possible, dans les bureaux. Cela sentait la trouvaille: plus, L’idée qui change tout, “à plein nez”, selon la formule de l’un des “créatifs” les plus en vue, aussitôt reprise et répercutée par ses comparses. L’allégresse, la liesse presque, étaient palpables, comme si elles circulaient sans retenue à l’air libre: pour un peu, on aurait fait sauter les bouchons et sablé le champagne. Mais avant de se noyer dans les bulles, il fallait vérifier une dernière fois des paramètres pourtant déjà déclarés bons.

La petite Açelya se réveille dans le noir complet. Son esprit embrumé essaye de se repérer. Elle ne comprend pas pourquoi elle est allongée dans une telle obscurité. Pendant quelques secondes, elle croit même qu’elle a les paupières encore fermées et cligne des yeux, mais l’obscurité demeure impénétrable.

L’Arpenteur ne donnait plus signe de vie et j’avais décidé d’activer le plan de secours.

La discrétion qui entoure cette affaire est de rigueur et m’oblige à garder l’anonymat sur les acteurs de ce récit. Celui que nous appellerons par conséquent “l’Arpenteur”, un agent spécial mandaté par le Comité Central du Marcon avait été envoyé à Prague au début de l’hiver pour enquêter sur la disparition de Joseph K., un témoin majeur du procès Q. 

Le lieutenant Andrea-Ovidiu Carpessian reçut l'ordre de se rendre à Zapadnovka dans l'Oblast de Volgograd, un bourg récemment conquis par la coalition de la Westernesse, afin de transmettre un pli cacheté au général Ion-Anton Petrescu, commandant en chef du groupe d'Armées Sud du front de la Volga.

Viridiana, mon épouse nous rejoignit. Elle revenait de Francfort. Elle poussait un léger “harpo trolley” chargé de son instrument préféré, 1m70 de hauteur, emballé dans une discrète housse grise en suédine. Ma femme est une excellente harpiste “amateur” et quand on la convoque à Francfort pour son métier de Commerciale en parfums pour dames, elle rejoint le soir, à l’Auditorium du Yüdisches Museum, un groupe de brillants harpistes passionnés devenus ses amis. 

Deux Américains et un Russe étaient partis dans l’espace.

Avais-je bien lu? Des Américains et un Russe partis ensemble, dans une capsule nommée Dragon? Je me frottai les yeux. Tout juste.

Au bout de la fusée Space X du milliardaire Elon Musk, la pointe arrondie de la capsule Dragon, avait emmené quatre humains pour un vol express vers la station spatiale internationale. Quatre? Il y avait aussi un astronaute en provenance des Émirats Arabe Unis dans l’équipage de Crew 6. 

Sur le séjour lui-même, il n’y avait absolument rien à redire. Une organisation impeccable, des visites privilégiées dans des lieux d’ordinaire inaccessibles sauf rarissimes exceptions, un service aux petits soins, avec véhicule individuel et chauffeur, hôtel confortable (piscine, terrasse avec vue sur la mer, accès à une petite plage privée, personnel qualifié et discret), places aux meilleures loges pour les spectacles, nourriture raffinée et abondante, les moindres souhaits aussitôt exaucés au mieux et sans chicaner.

8 mars. Journée Internationale des droits des femmes. 

Me viennent à l’esprit ces mots de Léon Tolstoï: Femmes, c’est vous qui tenez entre vos mains le salut du monde. 

Adi, durant son enfance, fut un garçon indiscipliné et sauvage qui parcourait une vallée herbeuse se transformant, dès la fin de l’hiver, en un tapis de fleurs.

Il courait derrière les troupeaux de chèvres et les bergers, furieux, le rattrapaient parfois, le rouaient de coups et lui pinçaient jusqu’au sang les oreilles. Il s’assagit en grandissant, observait la nature, et un soir il aperçut, chose rare, un guépard persan s’abreuvant à une source. 

Ce n’était probablement pas l’intention de l’auteur, d’élaborer et de monter un “coup” d’édition; mais dès lors que la polémique commençait à enfler et à mesure que les circonstances s’y prêtèrent, il ne fit rien pour le désamorcer.

L’occasion s’était présentée sous la forme d’une proposition de son éditeur, qui évoqua la réunion d’une partie de son œuvre dans deux forts volumes, avec un autre format et de nouvelles couvertures, ainsi qu’un changement de maquette et de typographie. 

La date butoir c’est aujourd’hui et nous sommes prêts! Nous vous proposons, comme annoncé, les informations, vos informations, en alternance avec la formule classique, en mode sympathique, branché, pour épouser l’air du temps. Nous serons dorénavant brefs, synthétiques, et vous pourrez, selon votre humeur, retenir la version originelle ou la version dans le vent de ce journal. Votre radio à vocation à capter l’attention du plus grand nombre.

Eh bien non, je ne suis toujours pas morte! Malgré la pandémie, les inondations, la canicule, j’en passe et des moins bonnes: les montants faramineux des factures de gaz et d’électricité et, dans la foulée, les prix d’à peu près tout ce qui se vend, qui grimpent et ne redescendront jamais. Soit. J’espère que tu vas bien et que, peut-être, nous aurons l’occasion de nous revoir bientôt. Je suis à présent libre n’importe quand et pour n’importe quelle fiesta. En attendant, je te souhaite une bonne et heureuse année.

Tous les matins, elle vient au “Moulin doré”, boulangerie-pâtisserie-traiteur qui trône au sommet du boulevard Docteur Rodocanachi. Avec simplicité, elle attend son tour pour commander soit un café-croissant, soit un éclair-café ou le castel-expresso. Cela dépend certainement de ses moyens financiers du jour. 

En regardant l’aréopage de chefs d’État et de gouvernements se congratuler à la signature de la “Déclaration” puis poser pour les photographes sur le pont d’un bateau pour consacrer le succès du Sommet d’Ostende, W. avait éprouvé un sentiment étrange. Il était partagé entre un mélange de satisfaction et (pour une plus large part) de fatalisme. 

Ce qui s’est passé, c’est tout simplement pas croyable, il a répété ça en lavant les taches de sang déjà brunies par l’air, vous vous rendez compte, il y en a eu jusqu’ici et maintenant il va falloir tout nettoyer, on n’arrivera jamais à tout ravoir, le sol est foutu, il faudra refaire la peinture, qui aurait pu croire ça, une fillette bien comme il faut, et moi qui croyais avoir trouvé l’âme sœur. Elle n’est pas mieux que les autres, toutes les mêmes à geindre, à hurler. Je n’en pouvais plus de l’entendre hurler. Je suis pourtant quelqu’un de commode, mais il faut être gentil avec moi, on ne peut pas dire, elle était jolie, polie, toujours un bonjour, toujours un sourire. Je l’aimais bien, vous savez, ça m’a fait un drôle de choc de la voir là, comme ça.

Le train Trouville-Paris.

Un homme et une femme sortent de la voiture 3 et s’installent sur la plateforme entre les deux voitures. Ils ont la cinquantaine.

Elle (après réflexion) : - … alors c’est ça, l’espace pour les vélos ?

Lui : - Eh oui… C’est pour les vélos…y en a dans tous les trains maintenant…

Le téléphone a sonné longuement dans le vide… Mon père avait dû s’endormir dans le canapé. Les courses cyclistes diffusées à la télévision lui avaient toujours fait ce même effet. Le moteur ronronnant de l’hélicoptère filmant le peloton et les échappés. Les propos de plus en plus espacés du commentateur sportif, sans doute lui aussi fatigué, alors que l’étape du jour manquait totalement de tempo et encore plus d’enjeu pour le classement général.

Le mercure grimpe, enfin, comme il s’éleva cette année-là aussi, de la Pentecôte à la Sainte Trinité. Approchons-nous afin d’y voir plus clair:

La messe de sept heures, le matin du premier dimanche qui suit la Pentecôte, se clôturait à Oxselles, et les fidèles qui remplissaient l’église la quittaient dans un brouhaha de chaises et de prie-Dieu qu’ils déplaçaient pour rejoindre le centre de la nef, atteindre la sortie et attendre dehors le signal de départ de la procession. 

— Appareil révolutionnaire qui décolle en courant, conçu sans train d’atterrissage, comme une ceinture de chasteté autour de la taille du pilote. Pas besoin d’aérofrein pour atterrir, de treuil pour décoller ou d’ascendances thermiques pour se déplacer. Pas de piste, pas de tarmac. Il est, ici au Paradis, aussi facile de voleter que de pratiquer la trottinette sur la terre, murmura-t-il.

Oxselles était peuplée à 50% par des isolés et pour moitié par les membres de curieux arrangements appelés familles, familles recomposées, ou par d’autres dénominations encore, soucieuses de n’écarter aucune formule en vigueur. De toutes ces combinaisons, il fallait émerger, exister, faire sa place, être heureux.

L’épée de la loi est à double tranchant… et je m’en suis coupé les mains!

“À vouloir saisir une épée par sa lame et à main nue, tu t’en mordras les doigts, mon ami” m’aurait averti le bon Diogène. J’aurais dû écouter les conseils du mentor, un sous-système d’aide à l’utilisateur, mais non, j’étais sûr de moi, trop sûr, l’arrogance du pilote chevronné, une fois de plus, une fois de trop peut-être dans ma carrière de plongeur.

La climatisation tournait à plein régime dans la salle de réunion. Malgré tout, le sang des membres du conseil d’administration de la NEMO — les “Nouvelles Expéditions Maritimes Organisées” — bouillonnait. Le président venait en effet de lâcher une bombe.

Vittoria, la porte-parole de notre association, l’avait dit: “Il faut frapper un grand coup.” C’était notre premier sit-in postcovid et il fallait leur montrer à tous ces ministres, à tous ces députés parlementaires, à tous ces présidents de parti qu’on était toujours là, nous, les mères d’enfants en situation de handicap lourd.

Je n’en peux plus. J’en suis au stade où je veux découper des parties de mon corps pour apaiser le rash. Cela commence: je me gratte au sang durant tous les cycles de phase-stase, sans exception. Lors du basculement de la stase, une seconde pour vous: à la vitesse du sextuple cœur de silicium liquide, une éternité pour moi, je me gratte et gratte et j’arrache la peau de mes mollets là où l’insuffisance veineuse est la plus prononcée.

L’été était arrivé dans la Comté. Léger, frais, doux au toucher, une saison de températures agréables avec quelques ondées, parfois de gros nuages sombres qui passent, un coup de tonnerre ou un éclair. L’orage laissait vite place à la douceur de vivre d’un paysage béni des dieux.

La sonnerie dans la cour de l’école retentit, Luca replace son stylo dans son plumier, son cahier et son livre de calculs dans son cartable et à la suite de ses camarades il quitte la salle de classe pour sortir ensuite par “la grande porte” de l’établissement scolaire, de l’école primaire Saint-Joseph, dans laquelle il suit les cours de troisième année dispensés par monsieur Paindur qui n’est pas un rigolo lorsqu’il frappe les doigts de ses élèves à l’aide d’une règle s’ils ont le malheur de répondre “de travers”. Luca, que les mathématiques n’intéressent guère, car beaucoup d’autres soucis encombrent son esprit, reçoit régulièrement les volées cinglantes de ce bâton de bois qui endolorit les extrémités de ses phalanges. 

Huit jours que cette chaude nuit de juillet nous a séparés. Huit jours de doutes et d’attente. Je vis chaque minute de ce jour-là, ce jour précis, ce jeudi 7 juillet 2022 à sa place, ce jeudi, jour de son anniversaire. Chaque seconde de ce jour, avec lui. Chaque respiration, chaque instant.

Depuis des semaines, chaque jeudi, tôt le matin vers 4 heures, j’étais réveillé par les prémices d’une belle gueule de bois qui, je le savais, allait me pourrir une bonne partie de la journée. Je me levais pour aller boire un verre d’eau et avaler un comprimé d’aspirine, puis je retournais me coucher, en boule dans le lit, intimant au mal qui me martelait le crâne de revenir plus tard, de m’octroyer encore quelques heures de répit.

C’était le branle-bas à la Préfecture de Police. Selon des informations dignes de foi, on avait eu vent d’une opération d’envergure destinée à menacer le bon déroulement de la cérémonie d’ouverture des Jeux Olympiques de Paris, le long de la Seine. Et une rumeur persistante, observée ici et là sur les “réseaux sociaux” et recoupée par des sources diverses, insinuait que l’action incriminée était en rapport avec l’enlèvement d’un certain nombre d’échoppes de bouquinistes sur les quais du fleuve.

En moins d’une génération, la littérature blanche était devenue littérature morte.

Comprenez-moi bien.

Des critiques exaltés prétendaient que ceci… ou que cela! Qu’il fallait peut-être chercher la vie dans les couleurs et les mélanges! Il fallait s’y attendre.

Il était une fois en un lieu mystérieux, en un temps indéterminé, un homme — si c’en était bien un — du nom de Vlad. On l’appelait aussi Dracula ou “fils du Diable”, et encore “L’Empaleur” pour des raisons que je vous laisse deviner. Il a régné, nous dit-on, sur la charmante principauté de Valachie quelque part du côté des Carpates, un État à peine deux fois plus grand que la Belgique d’aujourd’hui, qui s’obstinait à résister au puissant empire ottoman.

“Je reviens par le train de nuit, sur le quai je la vois qui sourit”. Je descends du wagon, écouteurs vissés aux oreilles, Les “Mots bleus” résonnent dans ma tête, trop belle scie chantée par Christophe. Ses paroles m’ont mis la fille de la gare dans la peau. Avec son blazer SNCB mal coupé, l’immonde foulard à rayures scout et le chapeau tartignole, elle n’arrive même pas à être vilaine. Performance.

Ce qui avait bien failli se passer c’était qu’il fît la grève du théâtre. Les dernières pièces auxquelles il avait convié ses amis s’étaient révélées remplies de bonnes intentions pour un résultat toujours décevant. Et cependant, nous pouvions aisément l’imaginer, que de travail et de répétitions avant de proposer au public ces spectacles! 

Maxime Breitschwanz est un vieillard squelettique de taille moyenne à l’abondante toison grise. L’été, il vient à mon cabinet médical vêtu d’un marcel rouge et d’un pantalon crème. L’hiver, il nous arrive emmitouflé dans une somptueuse canadienne de cuir doublée d’une peau de mouton. Il est coiffé d’une chapka d’ondatra qu’il refuse d’ôter pendant les auscultations.

Grâce à la gnole — ou à cause d’elle —, je passais des nuits formidables. Ce matin-là, il devait pas être loin de sonner douze coups à l’horloge et je dormais encore. Cuit de la veille, une flaque de bave inondait mon traversin. Il n’était pas né, celui qui après une murge pareille aurait pu me sortir des bras de Morphée. 

Les citrons, les pommes, les poires, les aubergines, courgettes et potirons, dansaient dans leurs cageots, rebondissaient à tout-va, tandis que, très prisés dans les bios Market, le quinoa blond, noir ou tricolore, le boulgour, les graines de courges et de pavot, de lin, de sésame et de tournesol s’agitaient frénétiquement. 

Certains oiseaux renversent les pots en plastique à la recherche de petits vers et insectes, privilégiez des pots lourds et solides qu’ils ne pourront pas faire basculer! Merci d’utiliser des produits naturels pour l’entretien des monuments. Entretenez les bacs et les jardinières. 

Dans l’ombre de la bande de Gaza, une mère et sa fille contemplaient les ravages de la guerre, et croisèrent le regard d’un soldat israélien confiné dans la tourelle d’un char. À cet instant, la désolation et l’horreur se déployèrent, formant une toile macabre de la guerre.

— Tu entends ça, Berthe! Encore un bouquin infecté!

— Un bouquin de cul, je te le donne dans le mille.

— Elles ne précisent pas… “Selon une information révélée par MédiaLecte, plusieurs personnes auraient été contaminées en lisant un livre infecté par un, voire plusieurs mots.”

“C’est la guerre! Assez pensé à nos nombrils respectifs…”, pensa le poète et il sentit, c’était inajournable, le besoin de se rendre chez son voisin Malik, l’Algérien. Le voisin occupait une maison Phénix années 1980 alors que le poète habitait un pavillon Castor datant de 1990. 

Je ferme les yeux, et je la vois. Ma licorne. Son regard doux, sa crinière arc-en-ciel, son pelage blanc comme l’était ma tasse de lait du matin. Mes parents m’avaient promis cette merveille pour mon anniversaire.

— Je t’offre une trottinette, avait dit Papa.

— On attachera une tête de licorne au guidon, avait complété Maman. Ainsi, tu partiras à la conquête des nuages…

Dans les rues, le bitume était gorgé d’eau. Ça formait des torrents dans le caniveau. Tombait des grosses gouttes. De celles qui traversent le paletot et font gauger les chaussettes. Alors, on ne sortait pas plus que le strict. 

Roro, il habitait au troisième. C’était tout mansardé ici. 

Bonsoir, amis malvoyants de la boucle de la nuit! Vous qui êtes les téléspectateurs, ou plutôt les auditeurs insomniaques et probablement seuls, des émissions étonnantes comme “Chasse et pêche” ou la voyance en “direct live” à des heures indues. Il est 3 heures du matin en ce dimanche 26 novembre.

La manifestation organisée dans les rues de Bruxelles, suite à la révélation des piètres résultats en compréhension de l’écrit chez les élèves en fédération Wallonie-Bruxelles (enquête Pisa) a dégénéré dans la nuit de jeudi à vendredi. On en sait maintenant plus sur le déroulement des faits.

Ancien buveur de Suze “fruits rouges”, Guénverstein, qui avait habité Cerbère avant de déménager à Marseille, se convertissait à la consommation massive de Schweppes “agrumes”.

— Cela me permet, dit ce gigantesque vieillard vêtu de jeans, de prendre malgré mon âge vénérable — et vu que je ne suis plus jamais chlasse — le volant de ma Lada bleue et de me rendre à l’aéroport acheter des journaux étrangers. 

Brel chante “Ne me quitte pas” et il n’a pas honte. À Paris, à Bruxelles, à Québec et à Knokke-le-Zoute, à Bobino, à l’Olympia et au casino de Roubaix. En matinée et en soirée, trois-cent-soixante-cinq jours dans l’année de 59 à 66 et il n’a pas honte. 

L’eau, ça mouille.

Tout le monde a pu en faire le constat avant la Maternelle.

Cependant, notre Gouvernement a pris en compte l’ampleur du phénomène en adoptant une attitude volontariste.

Lorsqu’il vit la centaine de tracteurs s’avancer, tous d’une propreté suspecte, vers l’Avenue Louise, Auguste se dirigea vers la chambre de Luzmila. Le soutien du quarantenaire à la cause des agriculteurs était manifeste. Ses bottes Aigle plantées sur l’appui de fenêtre, et celles de la petite à côté — des bougies d’Amnesty International pour les petits et les grands pas pour l’humanité — luisaient “comme un brin de pailles dans l’étable”. 

— Dis-donc, Maggie, tu m’as l’air en pleine forme, ce matin. Les vacances t’ont fait du bien. Je ne t’avais jamais entendue chanter au travail.

— Ce n’était pas vraiment des vacances, Theresa, j’ai passé une semaine à la maison, pour le nouveau traitement de George. Tu sais bien qu’il participait, le mois dernier, à une étude à la clinique.

Arrivé à l’aéroport après une nuit sans sommeil et des cigares offerts par un homme gai, sans doute d’affaires, dans le Boeing 747 à destination de Lublin, ses places invendues et un service à bord plus généreux qu’aujourd’hui, je m’étonnais de n’être pas attendu. 

Il y avait toute la Russie des grands poètes dans sa chevelure blonde. Ludmilla était la fille de Pavel Nerkoff, un vétéran de l’armée de Korniloff, Russe blanc réfugié en Belgique qui, reconverti comme tanneur à Herve, avait en 1936 rendu son écharnoir en 1936 pour courir à Burgos proposer aux fascistes son expérience d’officier tsariste. 

– Nom, prénom.

– UV00GP.

— Pardon?

— U comme Ursula, V comme Victor, double zéro, ou double nul si vous préférez…

Celle-ci, elle a commencé devant l’école du petiot en pleine période de giboulées sans giboulées. Le mercure du thermomètre s’étranglait du réservoir à la chambre d’expansion, comme pour un septième ou huitième mois de l’année. L’ombre fondait sur place.

En notre joli et tout petit Royaume vit un écrivain de sexe féminin — c’est-à-dire une écrivaine, si l’on accepte de se fondre dans l’air du temps, de se couler dans le wokisme, le féminisme exacerbé et le prétendu “éveil” contemporains.

Sans doute mes aimables lecteurs ont-ils ouï parler d’un ouvrage traduit de l’allemand au XVIIIe siècle — sous le joli titre de “Candide ou l’optimisme” — par un certain docteur Ralph — qui d’ailleurs décéda l’année même de cette publication.

Il ouvre le frigo, il prend une bière, il referme le frigo, il perce la canette et la porte à ses lèvres. Il engloutit deux gorgées, il dépose la boîte métallique précautionneusement sur un des sous-bocks qui garnissent la table basse en verre fumé placée sur un petit tapis bariolé à environ trois mètres devant la télévision. Il s’enfonce dans le divan deux places et ses coussins vert d’eau. Il allume le téléviseur écran plat à l’aide d’une télécommande. L’image apparaît. 

Le monsieur grisonnant à fines lunettes ovales, front dégarni, moustache, barbiche en pointe, costume trois pièces qui tranche avec les mises débraillées d’aujourd’hui, l’œil malicieux, le sourire en coin et se servant d’un vieux parapluie noir comme d’une canne pour accompagner ses incessantes marches et promenades

“Écoutez, il faut quand même le reconnaître, je connais peu de gens aussi efficaces que Donald Trump: 34 chefs d’inculpation, 34 fois reconnu coupable. Sur toute la ligne. Comme tir groupé, on ne fait pas mieux, aucune culpabilité ne manque à l’appel. Cela pose un homme, je trouve. Évidemment, du coup il a donné la preuve que c’est lui, en réalité, le tricheur”.

“Un nouveau prodige du sport est soudain apparu: mais il s’est aussitôt échappé.”

C’est en ces termes quelque peu elliptiques qu’un journal de référence a fait connaître et longuement évoqué les tribulations de Diallo, un migrant originaire de Sierra Leone. 

Au vingt et unième siècle, pour relancer l’intérêt des citoyens pour la chose publique, les jeux de cirque devenus obsolètes depuis longtemps firent place à des débats politiques que des experts en communication appelèrent finement “Le Duel”. 

Le coup était parti, il fallait donc qu’il atteigne sa cible.

Les joueurs de sa garde rapprochée (qui se nommaient entre eux “le cercle fermé”) avaient été consultés, mais la décision finale lui appartenait. 

C’est un poète, qui plus est passé de mode.

Pendant plus d’un siècle, il a été célébré comme l’un des plus influents de son art par les tenants de la modernité; à présent, il vivote de minces droits d’auteur, alors même que certaines de ses formules des débuts sont entrées dans le langage courant, comme celle (légèrement augmentée) visible au fronton d’une galerie commerciale s’ouvrant juste en face d’un temple de la culture: “La poésie doit être faite par tous et partout. Non par un”.

En ce lundi 24 juin 2024, la grisaille semble enfin laisser la place à l’été. Le matin projette des ombres allongées dans les couloirs de l’institut. Madame Van Praet sort du bureau de la Directrice. Elle vient de recevoir les paquets scellés contenant les épreuves de l’examen externe d’Histoire. Son visage trahit une certaine appréhension.

Je me contente à midi de deux “douzaines d’huitres” et après un verre de Sauternes ou de Côtes du Jura, je me sens comblé, d’attaque pour reprendre la route tandis que toi, Sarah, tu restes avec ta fringale, tu es lésée: mais t’inquiète ce soir ce ne sera pas l’employeur c’est moi qui régale…

En 2004, Laurie obtint l’agrégation de l’enseignement secondaire supérieur. Elle ne célébra pas cette réussite par une fête grandiose ni par des festivités spéciales le jour de la remise des diplômes. À peine appela-t-elle sa mère, qui la félicita chaleureusement, tout en exprimant ses préoccupations concernant son choix de quitter son emploi pour devenir enseignante.

Niko a été remercié. On aurait pu s’attendre à ce qu’on lui dise “merci” pour le travail accompli, pour la belle année scolaire achevée… Non, la directrice a préféré lui demander de rendre ses clés et son badge, de vider son casier et sa classe de ses affaires et de passer chez la secrétaire pour qu’on lui rende sa caution.

Afin d’y relier le Nouveau Continent, on a dû s’y débrunir le derrière avec ma Guillemette. Ce n’était pourtant pas prescrit, avec la peau fine qu’on se tannait autour de l’anus.

Ce coup-là, il a démarré plutôt chouette. Ça puait les frites quand j’ai déboulé dans la cantoche de la boîte à l’heure du casse-croûte, et la jolie Vanessa était au service. Toute blanche dans sa tunique alimentaire, elle jonglait entre les crèmes catalanes roussies au chalumeau et les têtes brûlées en tenue jaune cramée par le boulot qui glissaient en queue-leu-leu sur les rails du self. 

On aura fait nettement moins de cas de la disparition de cet acteur, modeste et discret entre tous, pleuré par tous les professionnels qui ont travaillé avec lui, tant il était prévenant, même avec les stagiaires, les maquilleuses et les troisièmes assistants.

Celle-là, j’étais rendu au point mort qu’elle a soudain démarré en marche à recule. C’était à cause de ce Sonny LoSpecchio dans il était une fois le Bronx. Moi, depuis que je l’avais vu faire ses trajets en marche arrière à bord de sa Chrysler Windsor Convertible, je me traînais un foutu torticolis parce que je ne grimpais plus dans ma Clio 1 phase une qu’en agrippant le dossier passager de la dextre avec la tête tournée vers le coffre, en allant comme ça… À reculons… À refluer…

Celle-là, je ne peux pas faire autrement, il faut que je te raconte. Pourtant, ce n’est pas bien mon genre d’y jeter mon encre dans le social, hein!, pas vrai!, tu me connais à force!, même si tu ne m’as bouquiné rien qu’un coup par hasard!