Je t’écris sur un trottoir plein d’excuses, entre deux déconnexions. Ce qui est devenu quasi subversif. Sans être techonophobe, j’ai pris cette habitude des coupures du Net. Je ne me distancie pas, j’en profite pour ralentir, écrire et lire. Pour dériver et mieux rejoindre l’autre. 

Ce que j’ai à répondre ne peut pas s’écrire. À un moment du parcours, la rhétorique s’épuise, l’art de bien parler s’enlise. Il nous faut bien vivre nos propres réponses. Ainsi vont les questions. De même, une histoire peut en rappeler une autre.

Il rentre chez lui après deux jours d’absence. Bukowski se tient dans un coin du hall d’entrée. Le feuillage terne, sans turgescence. Une vraie pitié. Un Juncus Spiralus. Une plante Punk. La chevelure en pétard et un p’tit air bad boy. Le seul hic, c’est que ce végétal des marécages boit comme un trou. Sans tarder, il soulage l’assoiffé à l’aide d’un petit arrosoir d’eau de pluie. Comme pour les gens, tout le mystère des plantes consiste à les aimer.

Se prénommer Juanita, quitter la promenade du bord de mer à Tel Aviv, par une fin de soirée venteuse et pluvieuse de mars, et pousser la porte-tambour de l’hôtel Maxim. Être vêtue d’une tenue polaire comme pour une expédition dans l’Antarctique, sortir du tourniquet et débouler dans un hall “design”, assez luxueux et quasi désert, mis à part un réceptionniste et deux belges.