Elle se relit, effarée de ce qui est sorti de sa tête pour se faufiler de ses doigts jusqu’au clavier. C’est lui qui l’avait provoquée, qui l’avait poussée à bout:

— Té, kafrine, tu n’y es pas du tout. Ton texte pour le 8 mars, il te tient à cœur, je le vois bien. 

Je t’en veux encore. Et je t’aime malgré moi. Je m’en veux encore plus de mon incapacité à t’abandonner vraiment. Je t’emporte avec moi, passagère installée à vie, jusqu’à ce que la camarde te déloge. Le travail a commencé et je me suis cru assez fort pour t’expulser avant terme, en douce.

La baie vitrée fabrique un poster de charme – palmiers bleu ciel mer confondus. Et le soleil. Il est une île où les filles sont belles… Appât pour mâles, refrain publicitaire qu’elle exècre, convenu et réducteur. S’inverse aujourd’hui – Il est une île où les hommes sont beaux. Il est magnifique, étendu là, face à son décor de rêve, une jambe repliée offrant à la vue ses parties. Elle ne veut pas du mot « génitales », tellement partiel, utilitariste, qui réduit l’appareil à sa fonction reproductrice. Tableau de choix, ce qu’elle contemple est beau et elle s’en délecte, consciente que la journée prend une tournure particulière. Il ne l’a pas entraînée dans la « chambre nuptiale » aujourd’hui.