L’écran clignotait, le téléphone sonnait, et devant elle, une demi-douzaine de collaboratrices impatientes les bras chargés de dossiers urgents s’agglutinaient tel un déferlement de vagues prêt à la submerger. Elle avait jonglé, couru, validé, répondu et corrigé pendant des mois. N’était-elle pas l’efficacité incarnée, la femme qui ne faillit jamais. La femme aux super pouvoirs, celle de la série en noir et blanc de son enfance, celle aux bracelets d’argent qui arrêtait toutes les balles? 

C’était un jour que rien n’aurait permis de distinguer d’un autre : blanchâtre, pas vraiment gris, laiteux comme l’étang triste qu’on aurait pu voir par la fenêtre si le brouillard s’était levé. Titi, étalée sur le couvre-lit aux papillons multicolores de la chambre transformée en studio, passait en revue les messages de ses nombreux suiveurs virtuels : quelques verges plus ou moins turgescentes, quelques torses bombés sur des bides qu’on pouvait présumer flasques et puis, parfois, dans ce dédale de foutre et de mauvais goût, quelques admiratrices boutonneuses et sincères dont les compliments maladroits témoignaient autant de leurs bons sentiments que de leur mauvaise orthographe.