Alors voilà. Ça y est. On y était. En pleine crise, je veux dire. Avec les deux pinglots dedans. Jusqu’au cou d’après. Tout à cause des milliards de jaunes qui nous coupaient les robinets. Puis, aussi, des coups de pruneaux que les cow-boys à la manque de l’autre côté de l’Atlantique prévoyaient de balancer pour le plaisir de nous faire danser la gigue sous le feu de leurs pétards. Bref, on était cernés entre deux fesses quoi.

Et, ça n’allait pas chier droit…

— Oh la la! La vie en gris, je pourrais en parler tout un bout, Billy! Sans déconner, ce poivre et sel qu’on nous propose, t’as vu la tronche, Billy? On dirait un pelage de rat d’égout, un bien gros, bien gras. 

— Eh Billy! Bordel, tu peux m’dire à quel moment ça a commencé à déconner ?

Arnold se tenait debout devant le comptoir du dernier PMU encore ouvert du coin. Faut dire qu’il fallait avoir les reins solides bon Dieu, pour avoir l’audace d’ouvrir un bar à jeux quand tout se passait en ligne d’nos jours. Les reins d’Arnold eux, étaient archi flingués. L’enfoiré peinait à articuler trois phrases correctes, il valdinguait le long du comptoir en fouillant ses poches, alors qu’il savait aussi bien qu’moi qu’il était fauché jusqu’à l’os.

Celle-là, je ne peux pas faire autrement, il faut que je te raconte. Pourtant, ce n’est pas bien mon genre d’y jeter mon encre dans le social, hein!, pas vrai!, tu me connais à force!, même si tu ne m’as bouquiné rien qu’un coup par hasard!

Afin d’y relier le Nouveau Continent, on a dû s’y débrunir le derrière avec ma Guillemette. Ce n’était pourtant pas prescrit, avec la peau fine qu’on se tannait autour de l’anus.

Celle-là, j’étais rendu au point mort qu’elle a soudain démarré en marche à recule. C’était à cause de ce Sonny LoSpecchio dans il était une fois le Bronx. Moi, depuis que je l’avais vu faire ses trajets en marche arrière à bord de sa Chrysler Windsor Convertible, je me traînais un foutu torticolis parce que je ne grimpais plus dans ma Clio 1 phase une qu’en agrippant le dossier passager de la dextre avec la tête tournée vers le coffre, en allant comme ça… À reculons… À refluer…

Grâce à la gnole — ou à cause d’elle —, je passais des nuits formidables. Ce matin-là, il devait pas être loin de sonner douze coups à l’horloge et je dormais encore. Cuit de la veille, une flaque de bave inondait mon traversin. Il n’était pas né, celui qui après une murge pareille aurait pu me sortir des bras de Morphée. 

Dans les rues, le bitume était gorgé d’eau. Ça formait des torrents dans le caniveau. Tombait des grosses gouttes. De celles qui traversent le paletot et font gauger les chaussettes. Alors, on ne sortait pas plus que le strict. 

Roro, il habitait au troisième. C’était tout mansardé ici. 

Ce coup-là, il a démarré plutôt chouette. Ça puait les frites quand j’ai déboulé dans la cantoche de la boîte à l’heure du casse-croûte, et la jolie Vanessa était au service. Toute blanche dans sa tunique alimentaire, elle jonglait entre les crèmes catalanes roussies au chalumeau et les têtes brûlées en tenue jaune cramée par le boulot qui glissaient en queue-leu-leu sur les rails du self. 

Celle-ci, elle a commencé devant l’école du petiot en pleine période de giboulées sans giboulées. Le mercure du thermomètre s’étranglait du réservoir à la chambre d’expansion, comme pour un septième ou huitième mois de l’année. L’ombre fondait sur place.