Ne le répète à personne, Leonard.

Leonard, qui se curait les ongles avec son couteau suisse, n’aperçut pas les mots sur son écran. Sa tâche achevée, il fixa longuement, rêveusement, l’infini sans rien remarquer.

P marche, le ciel est lourd et laiteux, c’est l’aube et déjà on étouffe.

Il n’est pas cinq heures et déjà il n’en peut plus. En vérité, il se nomme Pryananda mais ici on ne se fatigue pas à apprendre son nom. Ils lui ont tout pris, son prénom, ses papiers, son sommeil, ses espoirs. Parfois, pour se moquer, ils l’appellent l’Anglais et Pryananda cache ses larmes: il est le seul ici venu d’Europe. Il a honte.

Le gars a jailli sur la scène, on aurait dit qu’il voulait la défoncer. Dans son t-shirt barré d’un Fuck You, il nous a fixés mitraillés avant d’annoncer qu’il dédiait sa chanson à sa patrie. Ses bras et ses pectoraux oversize, son cou, son crâne tatoués et tout son corps hurlaient : faites gaffe.

— Au secours on est dans l’eau, aidez-nous s’il vous plaît!

— Écoutez, personne ne vous a demandé de venir, nobody asked you to cross.

Un soir d’hiver, glacial comme celui-là — aucun rapport à part la météo —, j’ai vu les Rolling Stones à la télé. Je ne les connaissais pas, bien sûr; chez nous, vous savez, on écoutait plutôt Sardou et Johnny.