Petite, dans un village reculé de la brousse africaine, je découvrais, à l’instar de mes camarades africains l’histoire de la Gaule et des Gaulois. Une histoire qui nous était contée, non sans fierté, par les maîtres et maîtresses et dont ils nous abreuvaient généreusement tandis que sur des bancs en bois qui avaient accueilli tant d’écoliers avant nous — des générations d’écoliers qui avaient sans aucun doute ingurgité et mémorisé ce foisonnement de Gaulois —, nous nous interdisions de remuer en dépit de nos membres ankylosés, sous peine de réprimandes.

En ce moment même où j’inscris ces mots tout en écoutant en boucle Alain Souchon, là-bas, sur une toile gigantesque, les réactions foisonnent sur les réseaux non-sociaux. En manque de social.

Soudain, les ténèbres. Ondulations de brumes noires, à mi-chemin entre les nuances charbonneuses et l’opacité des granits. L’obscurité dévore le Néant et répand, en un souffle fétide, un voile opaque dont les contours rugueux prennent les allures d’un cercle monotone transpercé de gravats.

Aujourd’hui je vais mourir. Ou peut-être demain. Je ne sais pas. Quand on est condamné à mort, aujourd’hui, demain sont des temps creux. Absurdes. 

Absurde est cette attente du couperet, de cette guillotine qui s’en viendra mettre fin au Temps. 

À l’attente. Et à la vie. 

Je ne compte plus les jours. J’ai cessé de les compter depuis la dernière visite de l’homme d’église qui n’a pas réussi à me pousser vers les voies de la rédemption. 

Le pardon. Voilà ce qu’il s’est échiné à tenter de m’obtenir. 

Dernier jour de travail pour Romain. Ce jour que tout un chacun attend avec impatience et excitation. Il est enfin arrivé.

Ces derniers mois, Romain s’était plu à tenir le compte à rebours, frétillant de plaisir à chaque jour barré dans l’allégresse.

Un jour de moins, deux jours de moins ; une semaine de moins ; un mois de moins. Tant de pas qui le rapprochaient progressivement de la fin de sa carrière. 

8 mars. Journée Internationale des droits des femmes. 

Me viennent à l’esprit ces mots de Léon Tolstoï: Femmes, c’est vous qui tenez entre vos mains le salut du monde. 

Il vient un temps dans la vie où l'on se lasse des petits Lu de la routine ; où l'on se trouve placé voire même déplacé ainsi que des points de suspension au bout d'une phrase inachevée. Pris au piège par les obligations sociales et professionnelles, l'on se laisse happer par les uns et les autres, surtout par les autres de plus en plus nombreux sur les réseaux dits sociaux, à l'ère des relations et des amitiés virtuelles de plus en plus instantanées.